Luna no puedo hacer nada para gustarte ya, a tus 17. Apenas ver por la ventana cómo lo intentan los chicos de tu edad. Impresionarte hablando payasadas sobre el capó del carro de tus padres, encendiendo cigarros que se quedan oliendo en tu pelo.
¿Qué hay detrás del condominio cuando oscurece, en esa pared que está sin pintar? ¿Es verdad que hay un hotel, un edificio gris, una vieja pensión? ¿Qué has sentido al besar los labios de la persona que amas? ¿Has asomado tu cara alguna vez al final? ¿Has probado saltar?
